Adieu conciergerie

C'était une petite maison d'un autre âge, enclavée près de l'hôtel de ville. Sur sa façade, des pierres composites dessinées dans un rugueux cimentage que même le soleil avait du mal à illuminer.

Derrière, dans un petit jardin mitoyen à une courette, un marronnier dressé de tout son panache filtrait la clarté de ces larges feuilles et imprimait les murs de milliers d'étoiles.

Comme par enchantement, dans ce coin sombre, une oasis de verdure prenait racine comme pour défier l'endroit.

Des jardinières garnies de fleurs, agençant un petit mur aux pierres difformes, embaumaient les lieux de leurs parfums aux diverses senteurs.

C'est dans cette maison, pour moi chargée d'histoire, à l'âge où nous étions enfants, que, de retour d'escapades dans les forêts voisines, nous nous retrouvions, mes frères, mes amis et moi, attablés dans la cuisine, devant un bol de lait et de chocolat. Sous nos doigts, encore tièdes, des gaufres fraîchement ferrées ravissaient nos papilles ; pendant ce temps, le nez dans ces fourneaux, une maman cordon bleu, concierge de son état, mitonnait des petits plats.

C'est en ces lieux que j'ai grandis que j'ai dessiné ma vie, dans cette maison condamnée par l'urbanisme, que l'ouvrier réduit à l'état de gravats, sans savoir qu'à chaque coup de masse ce sont mes souvenirs qu'il efface.

J'aimerais, pour adoucir ma peine, qu'il ensevelisse dans les fondations du nouvel édifice, une pierre de la vieille maison, pour que traverse dans le temps, un morceau de l'histoire d'une petite conciergerie, disparue aux yeux des visiteurs, mais tellement présente en mon cœur.

Armand Voss