Les sols rougis

La conquête du Lys au déclin d'un juillet
Par la force ouvrière enflant la barricade
Sous l'arche du triomphe il dort porte-mousquet
D'un suprême sommeil illustrant la parade

Les brouillards de ce temps assiègent les états
Il n'y a plus de rose en ces jardins caustiques
Jérusalem céleste aux éternels combats
La bande de Gaza dans ses murs hermétiques

Les regards affamés des frères d'autre-part
Élèvent des tisons où sied la différence
Le mythe, la souffrance en patries du grand art
Sur ses fronts assemblés, l'homme vit d'apparence

Fantômes des rompus du berceau de Neda
Bannis au désespoir; la longe tributaire
Au bal du nœud coulant y emplir l'agenda
Jusqu'à réduire l'Être en animal primaire

Désordres nés d'un droit à celui de la faim
Que soit repu le riche analogue à nul hâve
Les grands sont au pouvoir la force est un essaim
Méfie-toi couronné du réveil de l'esclave.

Artal (janvier 2011)

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