L'automne est la mémoire
De l'esprit du poète,
Troubadour de l'espoir.

Je le vois là-bas,
Solitaire sur le banc,
Triste, il n'est pas.

Les couleurs de la vie
S'écrivent dans les nuages
À l'ombre de ses soucis.

Sur le papier du destin
Glisse sa main nue,
Il écrit pour demain.

La douceur du vent
Embaume le poème
Suspendu dans le temps.

Avec son âme d'enfant
Il parle aux étoiles
À la saveur de l'instant.